Ты ли меня окликаешь забывшимся именем?
Встречу с тобой посчитаю ошибкой судьбы.
То, что когда-то назвал ты течением времени –
Просто слепое желание что-то забыть.

Я не хочу возвращаться к сравнению пошлому:
Кто там сильнее любил - я ль тебя, ты ль меня…
То, что когда-то назвал ты влечением к прошлому –
Это не больше чем страх взять – и все поменять.

Нам ли – любившим – стремиться к простому общению?
Вместо безумных ночей – лишь банальные дни.
То, что назвал ты когда-то взаимным прощением –
Было лишь страхом надолго остаться одним...
Порознь – и не ощущать ни тепла, ни сочувствия.
Порознь - ладонь не в ладони, глаза не в глаза…
Но то, что сейчас ты зовешь неостывшими чувствами –
Это лишь поиск короткой дороги назад.

Ты не поймешь то, что я прошепчу тебе шепотом,
Я ухожу – навсегда, далеко, не с тобой…
То, что назвал ты когда-то жизненным опытом –
Это всего лишь умение выдержать боль.

за нашу невстречу, за наше потом непрощанье
заплатим с лихвою любовью прозрачной и зыбкой,
руками, губами, словами даря обещанья
другим, принимающим их с благосклонной улыбкой.

цитировать Блока и пить неразбавленный виски,
и плакать украдкой у пьяного дня на задворках
во имя чего? старый скверик единственно близкий,
как чья-то душа в прошлогодней листве и в иголках...

весь наш нероман по странице, по строчке, по слогу
другие прочтут, переложат на новые ноты,
а мы, как ни странно, совсем не заметим подлога,
и будем играть в совершенстве любовь для кого-то...


PS: прошу прощения у авторов за копирование.

Мне тоже понравился. Очень.

Два раза в год выходи мы на перекресток,
Собой скрестивший наши судьбы и пути,
И понимаем каждый раз, как нам непросто
Друг друга встретить вновь и мимо не пройти.
И все понять, и все простить, дойдя до сути:
Что двое нас на том пути, а жизнь одна,
Что мы с тобой, как ни крути, всего лишь люди.
И мы слабы, но в этом наша ли вина?

Сжигались песни и стихи, кончались сроки,
Мы, обретая что-то, все теряли вновь,
И пусть расплата за грехи была жестокой,
Но ты пойми – ведь мы платили за любовь.
Два раза в год, встречаясь, мы счета сверяли,
И споря вновь до хрипоты, уже без сил,
В скрещенье судеб стоя, снова выясняли,
Когда, за что и кто из нас переплатил.

И расходились, не ответив на вопросы,
И вновь на сердце оставалась пустота,
Но выйдя вдруг на наш последний перекресток,
Мы первый раз с тобой не сверили счета.
И расставались навсегда, но без печали,
Прекрасно зная, что былого не спасти.
Прощаясь искренне, мы искренне прощали.
И знали оба, что любовь нас не простит.

Но не за ту, что ты, солгав, назвал подругой,
Не за того, кому лгала я, не любя.
И не за то, что мы не поняли друг друга,
Но лишь за то, что не смогли понять себя.

Мы никогда не…

Я никогда не подам тебе кофе в постель,
Ты никогда не обнимешь меня при всех,
Не построим дом, не позовем гостей,
Не улыбнемся ответно на детский смех.

Мы никогда на поедем вдвоем на юг,
Мы никогда не поужинаем при свечах…
Просто я знаю, что есть у меня друг.
Просто я знаю, о чем я должна молчать.

Просто… И нам не придется все усложнять.
Ни разговоров, ни слез, ни пустых обид.
Спасибо за то, что ты не пытался понять.
Спасибо за то, что позволил себя любить.

Мы не составим общий фотоальбом
И не поспорим, какой нам купить сервиз…
Мы никогда не выпьем виски со льдом.
Сидя вдвоем на балконе и глядя вниз…

Мы никогда не поссоримся по пустякам,
Мы никогда не скажем слова «развод»,
Нам никогда не придется себя упрекать
В том, что все могло бы быть наоборот…

Мы никогда не учиним скандал,
Мы никогда не устроим семейных склок…
Спасибо за то, что ты ничего не сказал,
Даже если хотел сказать, но не смог.

Понравилось. Очень.

А мне совсем не понравилось : графоманство ! Всё то же самое сказано гораздо полнее и красивее другими авторами - без затёртых штампов и банальностей ... А уж про слог и ритм я ваще молчу ...

Ну , вопщим , "Мне нравится , что Вы больны не мной ..."

Угу , если не обращать внимания на слог , то стих (то бишь , содержание) весьма неплох .

Вчера еще в глаза глядел,
А нынче — все косится в сторону!
Вчера еще до птиц сидел, —
Все жаворонки нынче — вороны!

Я глупая, а ты умен,
Живой, а я остолбенелая.
О вопль женщин всех времен:
"Мой милый, что тебе я сделала?"

И слезы ей — вода, и кровь —
Вода, — в крови, в слезах умылася!
Не мать, а мачеха — Любовь:
Не ждите ни суда, ни милости.

Увозят милых корабли,
Уводит их дорога белая...
И стон стоит вдоль всей Земли:
"Мой милый, что тебе я сделала?!"

Вчера еще — в ногах лежал!
Равнял с Китайскою державою!
Враз обе рученьки разжал, —
Жизнь выпала — копейкой ржавою!

Детоубийцей на суду
Стою — немилая, несмелая.
Я и в аду тебе скажу:
"Мой милый, что тебе я сделала?!"

Спрошу я стул, спрошу кровать:
"За что, за что терплю и бедствую?"
"Отцеловал — колесовать:
Другую целовать", — ответствуют.

Жить приучил в самом огне,
Сам бросил – в степь заледенелую!
Вот, что ты, милый, сделал — мне.
Мой милый, что тебе — я сделала?

Всё ведаю — не прекословь!
Вновь зрячая — уж не любовница!
Где отступается Любовь,
Там подступает Смерть-садовница.

Само — что дерево трясти! —
В срок яблоко спадает спелое...
— За всё, за всё меня прости,
Мой милый, что тебе я сделала!

Угу , я вот об этом же ! Када есть Цветаева - ну жалко выглядят писульки многих поэтесс . Есть , канешна , очень хорошие стихи и у современных , молодых авторов - но так ма-а-ало :-( ...

"Не недели , не месяцы - годы


Расставались . И вот , наконец ,




Холодок настоящей свободы



И седой над висками венец .




Больше нет ни измен , ни предательств ,




И до света не слушаешь ты ,



Как струится поток доказательств



Несравненной моей правоты ."

- Надеюсь , Анна Ахматова простит , если я где-то переврала её стих : по памяти печатала .

А мне понравились. И знаю, чьи стихи и часто читаю вообще ее стихи.

Да, конечно классиков с любителями не сравнить...
Но разве тот факт, что уже написано,казалось бы, все - о любви, о расставании, о человеческих взаимоотношениях...- разве это накладывает запрет писать свои стихи? Неумелые, нескладные или наоборот составленные по всем правилам стихосложения - они ведь имеют право быть. Графоманство берет количеством. Случается, что на каком-нибудь сайте любительских стихов находишь вдруг настоящую драгоценность среди всего... остального. То бишь количество в качество все-таки переходит.

А то логика такая - не рисуйте, потому что уже есть Микеланджело и Дали. Не заполняйте альбомы бездарными фотографиями близких, потому что есть профессионалы, которые поставят свет и композицию - обратитесь лучше к ним. Не пишите - это просто жалкие потуги по сравнению с классиками?

Интернет -такая территория, здесь можно все, что можешь сам себе позволить. И цитировать понравившиеся стихи в том числе.

а вот что мне нравится:

"По несчастью или к счастью истина проста:

Никогда не возвращайся в прежние места.

Даже если пепелище выглядит вполне,

Не найти того, что ищем, ни тебе, ни мне."

Г. Шпаликов

Есть стихи , а есть - рифмоплётство , и дело здесь не в профессионализме или любительстве . "Для себя" и близких - да хоть "я ему отдалась при луне , а он взял мои белые груди , завязал их узлом на спине ...Вот и верь после этого людям" . Но если уж выносишь свои поделки на всеобщее обозрение - надо быть готовым не только к восторженным отзывам симпатизирующих данному автору , но и к объективному взгляду со стороны . То же самое и с картинами , и с фото : я свои любительские держу , как Вы праильно заметили , дома в альбомчике и показываю лишь близким друзьям (равно , как и большинство других людей) - а не организую выставки , то есть не выношу на публику то , что дорого и понеятно лишь мне , ибо другим , чаще всего , это совсем не интересно , если уж не является шедевром .

Читала и ревела :-(. Знала и раньше это стихотворение, но видно только теперь до него дозрела. В каждой строчке такая щемящая реальность...

тому, какой отклик эти стихи нашли в сердце читающего:-) Иногда в том, что вы называете "писульками" можно найти гораздо больше, чем в творениях маститых поэтэсс.

Если лет девятьсот не гадать о тебе по каплям
На оконном стекле и по крыльям сгоревших в лампе
Мотыльков, и в тетрадку писать едеждевно: "Нам ли
быть в печали?" - четыреста раз, и забыть о главном....

И ложиться спать, под подушку сложив не пачку
Фотографий из безнадежно прошлого лета,
А, к примеру,толковый словарь, - может быть, иначе
Все случится? И скажет взволнованно: "Я приеду"
телефонная трубка...


***
И не спрашивай, что со мной - просто мне хочется выжить.
И дожить до заветного "позже, когда-нибудь позже".
И не спрашивай, что... просто возух вокруг меня выжжен
Ожиданием осени, просто наш глобус исхожен,
Как детсадовский дворик, пустыни - не больше песочниц,
Океаны размером с ладошку, ну может быть с лужу...
Все равно не уплыть, собираю себя по кусочкам -
То как паззл, то как вазу разбитую... Если не слушать,
Как при каждом движеньи под ребрами звякает что-то,
То почти и не больно, терпимо, чуть-чуть безголосо,
Но вполне безопасно. Молчаньем заполнить пустоты
Тишины и дожить до...
Ты только не спрашивай, что со...

Отклик в сердце читающего оставит любая тема (не только стихи , но даже постинги на форуме или разговор в трамвае) , которая близка его собственным переживаниям . А вот о мастерстве автора судят по тому , сколько эти стихи будут помнить и цитировать те , кто сам этого не переживал , но сумел _прочувствовать_ благодаря мастерству автора .

Последний тост

Я пью за разоренный дом,
За злую жизнь мою,
За одиночество вдвоем,
И за тебя я пью,-
За ложь меня предавших губ,
За мертвый холод глаз,
За то, что мир жесток и груб,
За то, что Бог не спас.


Вот это - стихи. Хотя самые первые в списке мне тоже понравились.

Спасибо. Расплакалась(-)

.

Уж сколько их упало в эту бездну,
Разверстую вдали!
Настанет день, когда и я исчезну
С поверхности земли.
Застынет всё, что пело и боролось,
Сияло и рвалось:
И зелень глаз моих, и нежный голос,
И золото волос.
И будет жизнь с ее насущным хлебом,
С забывчивостью дня.
И будет всё — как будто бы под небом
И не было меня!
Изменчивой, как дети, в каждой мине
И так недолго злой,
Любившей час, когда дрова в камине
Становятся золой,
Виолончель и кавалькады в чаще,
И колокол в селе...
— Меня, такой живой и настоящей
На ласковой земле!
— К вам всем — что мне, ни в чем
не знавшей меры,
Чужие и свои?!
Я обращаюсь с требованьем веры
И с просьбой о любви.
И день и ночь, и письменно и устно:
За правду да и нет,
За то, что мне так часто — слишком грустно
И только двадцать лет,
За то, что мне — прямая неизбежность -
Прощение обид,
За всю мою безудержную нежность,
И слишком гордый вид,
За быстроту стремительных событий,
За правду, за игру...
— Послушайте! — Еще меня любите
За то, что я умру.

Ночь до щиколоток- до щекотных и звонких костяшек:
перейдешь темноту – и подол не замочишь росой.
Пробежит холодок от повешенных мокрых рубашек
До вчерашней травы, что зарезана насмерть косой.

Пробежит холодок – и замрет. И наткнется на встречный.
И лицо у тебя захлебнется в молчанье моем.
В этом мире случайном, где все неизменно и вечно,
Только мы не сумели навечно остаться вдвоем.

В этом мире, где даже грибы прорастают с натугой,
Где положено выстрадать, выжить и в муках рожать,
Только мы никогда, никогда не умрем друг без друга.
Мы забыли друг друга, но руки забыли разжать.

А вдали все равно огонек колдовской запылает,
Синеватый, болотный… И ветер вздохнет в пустоте.
И лисица лесная над логовом ломко залает,
И лисята толкнутся в тяжелом ее животе.

Горьким клекотом птица попросит у ночи ответа.
Сдуют медленно кони дрожащие звезды с воды.
Этот созданный мир передумает нас до рассвета
И навеки сотрет незаконные наши следы.

Когда женщина рядом уснет, утомившись от страсти,
И, пружинку сломав, замолчит заводной соловей,
Обдираясь на грязном, чужом, окровавленном насте,
Ты ко мне поползешь – за любовью и смертью своей.

Ты ко мне поползешь, животом вспоминая дорогу.
Ты увидишь свой дом – и забудешь навек о себе.
И, зверея от горя, губами прижмешься к порогу
И о смерти попросишь – но жизни не будет тебе.

Ты увидишь свой дом, опрокинутый , горький, игорный,
И мой город, мой голод, мой голос и лик за свечой.
И твой ангел заплечный, печальный, измученный, черный
Закричит и прокусит тебе, задыхаясь, плечо.

И ты скорчишься в ужасе на окровавленном насте,
И потянешься к боли, но, воя, не стерпишь огня.
Скажешь: Господи, что это? Девочка, зернышко, счастье!
И мужчина чужой, не проснувшись, обнимет меня.

КАК и ЧТО нужно пережить, чтобы суметь написать такое? А может быть, просто некоторые люди умеют чувствовать и воспринимать иначе...

Напрочь путь ко мне отрезая,
чтоб не видеть и не писать,
Ты еще пожалеешь, знаю,
Станешь локти еще кусать.
Чтоб не видеть,
Но ты увидишь!
Взглянешь - взгляда не отведешь,
Ты в метельную полночь выйдешь,
А от памяти не уйдешь.
"Обхватить бы двумя руками,
Унести б ее за моря!
Почему же она такая?
Отчего она не моя?"
Снег летит над землей застылой,
Снег рассыпчатый и сухой.
А ведь было бы счастье, было,
Оказался кузнец плохой...

Сильно! (-)

мне кажется, что, действительно, воспринимают иначе.Да в жизни и все так: проблема является проблемой ровно настолько, насколько ты ей позволишь.Для кого-то интрижка, для кого-то несчастная любовь, а для кого-то трагедия всей жизни.Мне в этом отношении повезло, потому что так получилось, что мужчина моей мечты должен быть в меня безумно влюблен, а иначе он и не прЫнц вовсе.А иногда я думаю, как же это, наверное, ужасно, если ты любишь, отдаешь всю себя, растворяешься и кажется, что даже знаешь, для кого теперь жить....а тебя не любят.И это не потому, что человек плохой, а просто вот в тебя-то стрелой пульнули, а в него забыли...а ты-то уже и не можешь без него..

да,обычно я вобще стихов не помню, а тут и правда..

По воспоминаниям некоего гения у него стихи бежали сами собой. И ему вовсе не обязательно было быть Татьяной и пережить неразделенную любовь, чтобы весьма точно описать ее чувства, да еще в стихах.

Так что стихи - вовсе не повод предполагать, что их автор пережил неземную страсть ;-)

мне кажется, что это только гениям строки и ноты снятся и сами на лист просятся, а если ты не Пушкин, то, по-моему, все-таки надо нечто подобное пережить. Ну я могу, конечно, ошибаться

...А мне говорят - нету такой любви,
А мне говорят: как все так и ты живи,
Говорят: нету людей таких, зря ты только морочишь
и себя и других...
А она есть, есть!
А она здесь, здесь!-

В сердце моем теплым живет птенцом,
В жилах моих жгучим течет свинцом,
Это она светом в моих глазах,
Это она солью в моих слезах!

Зрение, слух мой, грозная сила моя,
Солнце мое, горы, мои моря,-
От забвенья защита, от лжи и неверья броня,
Если не будет ее - не будет меня!..

А мне говорят - нету такой любви,
А мне говорят: как все, так и ты живи...

А я никому души не дам потушить,
А я и живу сейчас, как все когда-нибудь
будут жить!

Я вообще ОБОЖАЮ ТУШНОВУ. А судьба у нее была совсем не простая, может, поэтому такие стихи чудесные.

А как вам такое:

Бывало все и счастье и печали
И разговоры длинные вдвоем
Но мы о самом главном промолчали
А может и не думали о нем
Нас разделило смутных дней теченье –
Сперва ручей, потом глядишь, река…
Но долго оставалось ощущенье:
Не навсегда, ненадолго, пока….
Давно исчез, уплыл далекий берег
И нет тебя, и свет в душе погас
И только я одна еще не верю
Что жизнь навечно разлучила нас.

И еще одно Ирины Снеговой.

О господи! Все женщины мечтают,
Чтоб их любили так, как ты меня
Об этом в книгах девочки читают
Старухи плачут греясь у огня
И мать семьи, живущая как надо:
В надежном доме, где спокойный свет
Вздохнет следя, как меркнут туч ормады
И все как надо, а чего-то нет
Есть равновесье, складность, но всечасно
Никто минут, кромсая дни не ждет
Никто тебя за счастье, за несчастье
Как бред, как наважденье не клянет
Не довелось…….
Вздохнет, а тучи тают
Горит закат на самой кромке дня
О господи!
Все женщины мечтают,
Чтоб их любили так, как ты меня:
Неотвратимо, с яростью, с бедою
С желаньем мстить, как первому врагу
Должно быть я любви такой не стою
Коль броситься ей в ноги не могу

Не , писать можно - но наравне с Пушкиным себя не считай ;-) .

Вот спасибо! автора теперь буду знать!

Да мне нравится все. Но больше всего цепляет, когда сам безответно влюблен. Готова читать и рыдать в подушку с утра до вечера.