Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать. Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять. В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско, солнце оставило в волосах выцветшие полоски. Сонный обрывок в ладонь зажать, и упустить сквозь пальцы. Витька с десятого этажа снова зовет купаться. Надо спешить со всех ног и глаз - вдруг убегут, оставят. Витька закончил четвертый класс - то есть почти что старый. Шорты с футболкой - простой наряд, яблоко взять на полдник. Витька научит меня нырять, он обещал, я помню. К речке дорога исхожена, выжжена и привычна. Пыльные ноги похожи на мамины рукавички. Нынче такая у нас жара - листья совсем как тряпки. Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки. Витька - он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна. Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно. Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели. Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять.

Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен. Солнце облизывает конспект ласковыми глазами. Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета. В августе буду уже студент, нынче - ни то, ни это. Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен. Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе. Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме. Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма. Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки, только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше. Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее, мы забираемся на крыльцо и запускаем змея. Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд. Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс. Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу. Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану.

Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье. Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле. Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите. Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите. Пусть это будет большой секрет маленького разврата, каждый был пьян, невесом, согрет, теплым дыханьем брата, горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона, все друг при друге - и все одни, живы и непокорны. Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик, Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях. Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки. Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку. Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться. Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать...

Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета. Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах. Сонными лапами через сквер, и никуда не деться. Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве. Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу, я начинаю считать со ста, жизнь моя - с единицы. Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене. "Двадцать один", - бормочу сквозь сон. "Сорок", - смеется время. Сорок - и первая седина, сорок один - в больницу. Двадцать один - я живу одна, двадцать: глаза-бойницы, ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку, кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь - на десятом. Десять - кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать. Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять. Восемь - на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне...

Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне.

очень понравилось! кто автор?

Только не пойму, это от имени девочки или мальчика?

девочки(-)

:-P
http://izubr.livejournal.com/218085.html

красиво

и у меня почему-то до слез. а мне такое ну совсем не свойственно.

А поточнее автора? У меня мурашки по коже, как всгеда от хороших стихов.

живет в Питере. У нее весь ЖЖ стихотворный. Стихи миленькие такие вполне.
http://izubr.livejournal.com/

А мне еще вот это понравилось.

http://www.se7en.ru/post/11911.html

плакать!!!<br> <a href="http://lilypie.com"><img src="http://b2.lilypie.com/bj6ip4.png" alt="Lilypie 2nd Birthday Ticker" border="0" width="400" height="80" /></a>

но Окуджава в "Шарик улетел" все то же самое сказал гораздо менее многословно и так, что действительно выть хочется.

наверное лечиться надо :-). Плюс бессонница. А уж если по телеку малыша увижу в какой-нибудь рекламе памперсов, тут же я в слезах. А тут такое!.. <br> <a href="http://lilypie.com"><img src="http://b2.lilypie.com/bj6ip4.png" alt="Lilypie 2nd Birthday Ticker" border="0" width="400" height="80" /></a>

А, спасибо:-), я просто ваш пост не открывала.

Меня и Окуджава не трогает:-( :-) (-)

нет, я понимаю - беззаботность и все такое... Но оно ушло безвозвратно. есть ли смысл вот так убиваться?

Но там же не тока про децтво... Ну и потом есть такой тип характера, привязанный к прошлому.Их-то и пробирает. Но не всех.

Думаю тут дело не в поэтизме. Не в поэзии как таковой.

Тут дело не в тоске по детству, а в конечности жизни. В этом свете детство (собственное) воспринимается особенно пронзительно. И тем острее, чем дальше от него.

И в нереализованности мечт. Витек-то в Америку свалил, а никого достойнее не появилося...

Хороший стих. Вообще девочка удивительная - кажется, она даже думает стихами. Это какой-то отдельный тип мышления, имхо...

По-моему, вы немножко не поняли...:)

Тут не столько детство, сколько течение жизни. А параллельно тикает обратный отсчет.

Так нежно... Спасибо! (-)

Вот еще мне понравилось среди ее стихов.

"Я работаю солнечной батареей,

я в кармане оранжевом солнце грею,

чтоб оно на небо взошло скорее

и чесало макушки заснувших лип.

Солнце ловит за пальцы меня лучами,

я его приручила и отвечаю,

солнце просит завтрак и выпить чаю,

просит прямо внутрь его налить.

Я его несу осторожно очень,

ведь оно непоседливо между прочим

и всё время выпрыгнуть хочет ночью,

чтобы вдруг повсюду случился день.

Я работаю солнечным развлеченьем,

я кормлю его по утрам печеньем,

а потом усталой порой вечерней

я ему чумазую спинку тру.

И когда уже все разбрелись и спят,

я отмываю солнцу босые пятки,

а то все ведь заметят на солнце пятна,

многим это будет не по нутру.

Но потом постепенно солнце взрослеет,

в переходном возрасте жарит злее,

и багровым пятном по ночам алеет,

и подчас забывает придти домой .

А приходит - горячее, как жаровня,

говорит, что я, мол, ему не ровня,

и не родственница я ему по крови,

и что вид ему неприятен мой.

Понимаю, я, в общем, сама такая,

я всем прихотям солнечным потакаю,

а оно мне в сердце лучи втыкает,

чтоб до боли - а мне так тепло в груди.

Покричит об измене, тоске, обмане...

а потом тихонько к себе поманит

и заснет спокойно в моем кармане,

и я буду бояться его будить.


Я работаю солнечной батареей.

На рассвете прохладно, восток сереет,

воздух пахнет листьями и сиренью,

и пора бы уже открывать карман.

Я держу карман шире, чтоб было проще...

солнце сонное нос конопатый морщит,

а потом восходит над тихой рощей,

рассыпается искрами по домам."

Правильно ей в отзывах кто-то написал:"Из каких-то буковок...". Потрясающе, такие емкие образы из каких-то буковок... обычно они в голове бродят, но не материализуются...
Но жалко девочку, такая депрессия по жизни... как с таким жить? Правда говорят, что поэты, они с другой планеты... так все чувствовать... с ума сойти!

Поставьте, плз, копирайт.
Автор.
izubr.livejournal.com

то сам автор сюда заглянула? :)

Изюбрь, Аля, ваше последнее стихотворение вызвало бо-ольшой резонанс, судя по количеству комментариев в ЖЖ.

Разрешите пожелать вам новых интересных впечатлений от жизни! А уж зарифмовать их вы, конечно же, сумеете.

..............