Стих понравился:-)

Последний тост

Я пью за разоренный дом,
За злую жизнь мою,
За одиночество вдвоем,
И за тебя я пью,-
За ложь меня предавших губ,
За мертвый холод глаз,
За то, что мир жесток и груб,
За то, что Бог не спас.


Вот это - стихи. Хотя самые первые в списке мне тоже понравились.

Спасибо. Расплакалась(-)

Да, конечно классиков с любителями не сравнить...
Но разве тот факт, что уже написано,казалось бы, все - о любви, о расставании, о человеческих взаимоотношениях...- разве это накладывает запрет писать свои стихи? Неумелые, нескладные или наоборот составленные по всем правилам стихосложения - они ведь имеют право быть. Графоманство берет количеством. Случается, что на каком-нибудь сайте любительских стихов находишь вдруг настоящую драгоценность среди всего... остального. То бишь количество в качество все-таки переходит.

А то логика такая - не рисуйте, потому что уже есть Микеланджело и Дали. Не заполняйте альбомы бездарными фотографиями близких, потому что есть профессионалы, которые поставят свет и композицию - обратитесь лучше к ним. Не пишите - это просто жалкие потуги по сравнению с классиками?

Интернет -такая территория, здесь можно все, что можешь сам себе позволить. И цитировать понравившиеся стихи в том числе.

Есть стихи , а есть - рифмоплётство , и дело здесь не в профессионализме или любительстве . "Для себя" и близких - да хоть "я ему отдалась при луне , а он взял мои белые груди , завязал их узлом на спине ...Вот и верь после этого людям" . Но если уж выносишь свои поделки на всеобщее обозрение - надо быть готовым не только к восторженным отзывам симпатизирующих данному автору , но и к объективному взгляду со стороны . То же самое и с картинами , и с фото : я свои любительские держу , как Вы праильно заметили , дома в альбомчике и показываю лишь близким друзьям (равно , как и большинство других людей) - а не организую выставки , то есть не выношу на публику то , что дорого и понеятно лишь мне , ибо другим , чаще всего , это совсем не интересно , если уж не является шедевром .

а вот что мне нравится:

"По несчастью или к счастью истина проста:

Никогда не возвращайся в прежние места.

Даже если пепелище выглядит вполне,

Не найти того, что ищем, ни тебе, ни мне."

Г. Шпаликов

.

Уж сколько их упало в эту бездну,
Разверстую вдали!
Настанет день, когда и я исчезну
С поверхности земли.
Застынет всё, что пело и боролось,
Сияло и рвалось:
И зелень глаз моих, и нежный голос,
И золото волос.
И будет жизнь с ее насущным хлебом,
С забывчивостью дня.
И будет всё — как будто бы под небом
И не было меня!
Изменчивой, как дети, в каждой мине
И так недолго злой,
Любившей час, когда дрова в камине
Становятся золой,
Виолончель и кавалькады в чаще,
И колокол в селе...
— Меня, такой живой и настоящей
На ласковой земле!
— К вам всем — что мне, ни в чем
не знавшей меры,
Чужие и свои?!
Я обращаюсь с требованьем веры
И с просьбой о любви.
И день и ночь, и письменно и устно:
За правду да и нет,
За то, что мне так часто — слишком грустно
И только двадцать лет,
За то, что мне — прямая неизбежность -
Прощение обид,
За всю мою безудержную нежность,
И слишком гордый вид,
За быстроту стремительных событий,
За правду, за игру...
— Послушайте! — Еще меня любите
За то, что я умру.

Ночь до щиколоток- до щекотных и звонких костяшек:
перейдешь темноту – и подол не замочишь росой.
Пробежит холодок от повешенных мокрых рубашек
До вчерашней травы, что зарезана насмерть косой.

Пробежит холодок – и замрет. И наткнется на встречный.
И лицо у тебя захлебнется в молчанье моем.
В этом мире случайном, где все неизменно и вечно,
Только мы не сумели навечно остаться вдвоем.

В этом мире, где даже грибы прорастают с натугой,
Где положено выстрадать, выжить и в муках рожать,
Только мы никогда, никогда не умрем друг без друга.
Мы забыли друг друга, но руки забыли разжать.

А вдали все равно огонек колдовской запылает,
Синеватый, болотный… И ветер вздохнет в пустоте.
И лисица лесная над логовом ломко залает,
И лисята толкнутся в тяжелом ее животе.

Горьким клекотом птица попросит у ночи ответа.
Сдуют медленно кони дрожащие звезды с воды.
Этот созданный мир передумает нас до рассвета
И навеки сотрет незаконные наши следы.

Когда женщина рядом уснет, утомившись от страсти,
И, пружинку сломав, замолчит заводной соловей,
Обдираясь на грязном, чужом, окровавленном насте,
Ты ко мне поползешь – за любовью и смертью своей.

Ты ко мне поползешь, животом вспоминая дорогу.
Ты увидишь свой дом – и забудешь навек о себе.
И, зверея от горя, губами прижмешься к порогу
И о смерти попросишь – но жизни не будет тебе.

Ты увидишь свой дом, опрокинутый , горький, игорный,
И мой город, мой голод, мой голос и лик за свечой.
И твой ангел заплечный, печальный, измученный, черный
Закричит и прокусит тебе, задыхаясь, плечо.

И ты скорчишься в ужасе на окровавленном насте,
И потянешься к боли, но, воя, не стерпишь огня.
Скажешь: Господи, что это? Девочка, зернышко, счастье!
И мужчина чужой, не проснувшись, обнимет меня.

КАК и ЧТО нужно пережить, чтобы суметь написать такое? А может быть, просто некоторые люди умеют чувствовать и воспринимать иначе...

мне кажется, что, действительно, воспринимают иначе.Да в жизни и все так: проблема является проблемой ровно настолько, насколько ты ей позволишь.Для кого-то интрижка, для кого-то несчастная любовь, а для кого-то трагедия всей жизни.Мне в этом отношении повезло, потому что так получилось, что мужчина моей мечты должен быть в меня безумно влюблен, а иначе он и не прЫнц вовсе.А иногда я думаю, как же это, наверное, ужасно, если ты любишь, отдаешь всю себя, растворяешься и кажется, что даже знаешь, для кого теперь жить....а тебя не любят.И это не потому, что человек плохой, а просто вот в тебя-то стрелой пульнули, а в него забыли...а ты-то уже и не можешь без него..