Ваше любимое стихотворение

[S.Vas]

Надежда Сосновская <br>

Отгорел фейерверк, <br>
Перестала вертеться шутиха, <br>
Блеск одежд карнавальных <br>
Обернулся унылым тряпьем, <br>
Опустел балаган, <br>
И на рыночной площади тихо... <br>
То, что было театром, <br>
Становится нашим жильем. <br>

Засыпай, Арлекин! <br>
Поцелуй и прохлада ладони - <br>
Это все, чем могу <br>
Отвести от тебя непокой. <br>
Балаган - наш дворец, <br>
Наши ослики - резвые кони, <br>
Если можешь, поверь <br>
Этой сказке и спи, дорогой. <br>

Мне не быть для тебя <br>
Ни волшебной звездой ни богиней, <br>
Я твой друг, Арлекин, <br>
Оттого и доводится мне <br>
Быть гораздо умней, <br>
Чем положено быть Коломбине, <br>
И гораздо добрей, <br>
Чем положено просто жене. <br>

Я до смерти с тобой <br>
Разделю и очаг и подмостки, <br>
Если занавес поднят, <br>
Я буду смеяться и петь, <br>
И следить, чтоб завистник <br>
В твой грим не подсыпал известки, <br>
И любить тебя так, <br>
Как никто не сумеет посметь.

[S.Vas]

Тоже очень люблю

Здорово. Мне понравилось.

А вот у Каганова (Леонида) еще мне недавно понравился стих... Не из серии "споровождают вас по жизни", просто понравился. Потому что у меня (наверное, у многих) так тоже бывает "ну что, что он в ней нашел? "

Никогда не пойму,

как тебя большого, высокого, складного

угораздило в этой банальной бабе

разглядеть интересные внешние данные

для любви беспощадной, почти баобабьей,

с ее серым и бесталанным взглядом

на самые простые вещи и чувства,

и романами длинными, не стоящими рядом

со стихами, где каждое слово - искусство.

Женщины, любящие твое мясо, и эта

баба, смотрящая на тебя порой, как на брата,

будучи с ней, ты дошел до советского бреда,

и уже никогда не наденешь на плечи желтую кофту фата.

В стихах - вся она, на страницах самых разных изданий.

"Круглые, карие, горячие до гари очи".

О "любви втроем" газеты кричат скандально,

страшная боль скользит меж черных строчек.

А она вся в мыслях об Осипе Брике, пусть проходят мимо минуты, дни.

Нежно лысину гладит: "Осинька". Пишет:

"Маяковский, Примаков умерли - умерли только они,

а со смертью Осипа Брика я умерла"... Но дышит…

Дышит, роковая и глупая баба…

Никогда не пойму,

как тебя большого, высокого, складного

угораздило в этой банальной бабе

разглядеть интересные внешние данные

для любви беспощадной, почти баобабьей.

Каждый выбирает для себя
Музыка Виктора Берковского

Стихи Юрия Левитанского

Каждый выбирает для себя
Женщину, религию, дорогу.
Дьяволу служить или пророку -
Каждый выбирает для себя.


Каждый выбирает по себе
Слово для любви и для молитвы.
Шпагу для дуэли, меч для битвы
Каждый выбирает по себе.


Каждый выбирает по себе.
Щит и латы, посох и заплаты,
Меру окончательной расплаты
Каждый выбирает по себе.


Каждый выбирает для себя.
Выбираем тоже - как умеем.
Ни к кому претензий не имеем.
Каждый выбирает для себя!

мне тоже очень нравится и я часто цитирую это стихотворение.

НАТЮРМОРТ
Verra la morte e avra i tuoi occhi.
C. Pavese

«Придет смерть, и у нее
будут твои глаза»
Ч. Павезе

1

Вещи и люди нас
окружают. И те,
и эти терзают глаз.
Лучше жить в темноте.

Я сижу на скамье
в парке, глядя вослед
проходящей семье.
Мне опротивел свет.

Это январь. Зима
Согласно календарю.
Когда опротивеет тьма.
тогда я заговорю.

2

Пора. Я готов начать.
Неважно, с чего. Открыть
рот. Я могу молчать.
Но лучше мне говорить.

О чем? О днях. о ночах.
Или же - ничего.
Или же о вещах.
О вещах, а не о

людях. Они умрут.
Все. Я тоже умру.
Это бесплодный труд.
Как писать на ветру.

3

Кровь моя холодна.
Холод ее лютей
реки, промерзшей до дна.
Я не люблю людей.

Внешность их не по мне.
Лицами их привит
к жизни какой-то не-
покидаемый вид.

Что-то в их лицах есть,
что противно уму.
Что выражает лесть
неизвестно кому.

4

Вещи приятней. В них
нет ни зла, ни добра
внешне. А если вник
в них - и внутри нутра.

Внутри у предметов - пыль.
Прах. Древоточец-жук.
Стенки. Сухой мотыль.
Неудобно для рук.

Пыль. И включенный свет
только пыль озарит.
Даже если предмет
герметично закрыт.

5

Старый буфет извне
так же, как изнутри,
напоминает мне
Нотр-Дам де Пари.

В недрах буфета тьма.
Швабра, епитрахиль
пыль не сотрут. Сама
вещь, как правило, пыль

не тщится перебороть,
не напрягает бровь.
Ибо пыль - это плоть
времени; плоть и кровь.

6

Последнее время я
сплю среди бела дня.
Видимо, смерть моя
испытывает меня,

поднося, хоть дышу,
эеркало мне ко рту,-
как я переношу
небытие на свету.

Я неподвижен. Два
бедра холодны, как лед.
Венозная синева
мрамором отдает.

7

Преподнося сюрприз
суммой своих углов
вещь выпадает из
миропорядка слов.

Вещь не стоит. И не
движется. Это - бред.
Вещь есть пространство, вне
коего вещи нет.

Вещь можно грохнуть, сжечь,
распотрошить, сломать.
Бросить. При этом вещь
не крикнет: «Ебёна мать!»

8

Дерево. Тень. Земля
под деревом для корней.
Корявые вензеля.
Глина. Гряда камней.

Корни. Их переплет.
Камень, чей личный груз
освобождает от
данной системы уз.

Он неподвижен. Ни
сдвинуть, ни унести.
Тень. Человек в тени,
словно рыба в сети.


9

Вещь. Коричневый цвет
вещи. Чей контур стерт.
Сумерки. Больше нет
ничего. Натюрморт.

Смерть придет и найдет
тело, чья гладь визит
смерти, точно приход
женщины, отразит.

Это абсурд, вранье:
череп, скелет, коса.
«Смерть придет, у нее
будут твои глаза».

10

Мать говорит Христу:
- Ты мой сын или мой
Бог? Ты прибит к кресту.
Как я пойду домой?

Как ступлю на порог,
не поняв, не решив:
ты мой сын или Бог?
То есть, мертв или жив?

Он говорит в ответ:
- Мертвый или живой,
разницы, жено, нет.
Сын или Бог, я твой.
1971

Спасибо за то, что вы были

Сияющим облаком дней

Зато то, что меня не любили

Не знали о страсти моей

Спасибо за несовершенство

Всех ваших поступков и слов

За то, что я знала блаженство

Дополнить вас таинством снов

Спасибо нечуткости вашей

Она бесконечна (? не помню) была

С такою наполненной чашей

Я словно две жизни прошла

Теперь мне до смерти не надо

Искать, постигать, проверять

Как дереву зимнего сада

Мне нечего больше терять.

/автора не помню, нашла у мамы очень давно/

Уходит женщина. Уходит

Как солнце с неба, как река

За горизонт по шатким сходням

Кон, кувшинок, тросника

Уходит женщина. Так просто.

Без слов, без слез, без жалоб прочь

Как в океане белый остров

Как день уходит и как ночь

....

фсе, склероз

вчера вы меня заинтриговали, и я пошла искать "Жирафа" в библиотеке Машкова, искомого не нашла, но нашла потрясающе интересные вещи Гумилева и сайт о нем, Спасибо Огромное! Из того что повлияло и всегда со мной "и пусть откроет эту дверь умеющий закрывать двери", "после нас остается лишь камень, родился, упокоился, амин" (Р.Гамзатов). Мой перевод "ничего не бойся" . Из поэтов женщин Марина Цветаева (и стихи и проза (особенно люблю о Наталье Гончаровой (художница), а также ее заметки "самая большая трагедия женщины раннее замужество").

[kelly]

. Блок "О, Весна! Без конца и без краю весна,
Узнаю тебя жизнь, принимаю, и приветствую звоном щита"
В трудные минуты мне часто этот стих помогал. Надо будет вспомнить

Еще Киплинг "Если..." нра.

как только слышу - сразу ее образ перед галазами, брррр :-)))). Хорошее стихотворение, но с этой ассоциацией ничего поделать не могу!<br><a href="http://lilypie.com"><img src="http://b2.lilypie.com/VM8Op4.png" alt="Lilypie 2nd Birthday Ticker" border="0" width="400" height="80" /></a>