о стихах судят не по мастерству автора, а по
 

тому, какой отклик эти стихи нашли в сердце читающего:-) Иногда в том, что вы называете "писульками" можно найти гораздо больше, чем в творениях маститых поэтэсс.

Если лет девятьсот не гадать о тебе по каплям
На оконном стекле и по крыльям сгоревших в лампе
Мотыльков, и в тетрадку писать едеждевно: "Нам ли
быть в печали?" - четыреста раз, и забыть о главном....

И ложиться спать, под подушку сложив не пачку
Фотографий из безнадежно прошлого лета,
А, к примеру,толковый словарь, - может быть, иначе
Все случится? И скажет взволнованно: "Я приеду"
телефонная трубка...


***
И не спрашивай, что со мной - просто мне хочется выжить.
И дожить до заветного "позже, когда-нибудь позже".
И не спрашивай, что... просто возух вокруг меня выжжен
Ожиданием осени, просто наш глобус исхожен,
Как детсадовский дворик, пустыни - не больше песочниц,
Океаны размером с ладошку, ну может быть с лужу...
Все равно не уплыть, собираю себя по кусочкам -
То как паззл, то как вазу разбитую... Если не слушать,
Как при каждом движеньи под ребрами звякает что-то,
То почти и не больно, терпимо, чуть-чуть безголосо,
Но вполне безопасно. Молчаньем заполнить пустоты
Тишины и дожить до...
Ты только не спрашивай, что со...

Отклик в сердце читающего оставит любая тема (не только стихи , но даже постинги на форуме или разговор в трамвае) , которая близка его собственным переживаниям . А вот о мастерстве автора судят по тому , сколько эти стихи будут помнить и цитировать те , кто сам этого не переживал , но сумел _прочувствовать_ благодаря мастерству автора .

а чьи это стихи?
 

Последний тост

Я пью за разоренный дом,
За злую жизнь мою,
За одиночество вдвоем,
И за тебя я пью,-
За ложь меня предавших губ,
За мертвый холод глаз,
За то, что мир жесток и груб,
За то, что Бог не спас.


Вот это - стихи. Хотя самые первые в списке мне тоже понравились.

Спасибо. Расплакалась(-)

.

Вот мое любимое
 

Уж сколько их упало в эту бездну,
Разверстую вдали!
Настанет день, когда и я исчезну
С поверхности земли.
Застынет всё, что пело и боролось,
Сияло и рвалось:
И зелень глаз моих, и нежный голос,
И золото волос.
И будет жизнь с ее насущным хлебом,
С забывчивостью дня.
И будет всё — как будто бы под небом
И не было меня!
Изменчивой, как дети, в каждой мине
И так недолго злой,
Любившей час, когда дрова в камине
Становятся золой,
Виолончель и кавалькады в чаще,
И колокол в селе...
— Меня, такой живой и настоящей
На ласковой земле!
— К вам всем — что мне, ни в чем
не знавшей меры,
Чужие и свои?!
Я обращаюсь с требованьем веры
И с просьбой о любви.
И день и ночь, и письменно и устно:
За правду да и нет,
За то, что мне так часто — слишком грустно
И только двадцать лет,
За то, что мне — прямая неизбежность -
Прощение обид,
За всю мою безудержную нежность,
И слишком гордый вид,
За быстроту стремительных событий,
За правду, за игру...
— Послушайте! — Еще меня любите
За то, что я умру.

не знаю автора
 

Ночь до щиколоток- до щекотных и звонких костяшек:
перейдешь темноту – и подол не замочишь росой.
Пробежит холодок от повешенных мокрых рубашек
До вчерашней травы, что зарезана насмерть косой.

Пробежит холодок – и замрет. И наткнется на встречный.
И лицо у тебя захлебнется в молчанье моем.
В этом мире случайном, где все неизменно и вечно,
Только мы не сумели навечно остаться вдвоем.

В этом мире, где даже грибы прорастают с натугой,
Где положено выстрадать, выжить и в муках рожать,
Только мы никогда, никогда не умрем друг без друга.
Мы забыли друг друга, но руки забыли разжать.

А вдали все равно огонек колдовской запылает,
Синеватый, болотный… И ветер вздохнет в пустоте.
И лисица лесная над логовом ломко залает,
И лисята толкнутся в тяжелом ее животе.

Горьким клекотом птица попросит у ночи ответа.
Сдуют медленно кони дрожащие звезды с воды.
Этот созданный мир передумает нас до рассвета
И навеки сотрет незаконные наши следы.

Когда женщина рядом уснет, утомившись от страсти,
И, пружинку сломав, замолчит заводной соловей,
Обдираясь на грязном, чужом, окровавленном насте,
Ты ко мне поползешь – за любовью и смертью своей.

Ты ко мне поползешь, животом вспоминая дорогу.
Ты увидишь свой дом – и забудешь навек о себе.
И, зверея от горя, губами прижмешься к порогу
И о смерти попросишь – но жизни не будет тебе.

Ты увидишь свой дом, опрокинутый , горький, игорный,
И мой город, мой голод, мой голос и лик за свечой.
И твой ангел заплечный, печальный, измученный, черный
Закричит и прокусит тебе, задыхаясь, плечо.

И ты скорчишься в ужасе на окровавленном насте,
И потянешься к боли, но, воя, не стерпишь огня.
Скажешь: Господи, что это? Девочка, зернышко, счастье!
И мужчина чужой, не проснувшись, обнимет меня.

я вот все время думаю -
 

КАК и ЧТО нужно пережить, чтобы суметь написать такое? А может быть, просто некоторые люди умеют чувствовать и воспринимать иначе...

А мне это нравится. Уже давно :-)
 

Напрочь путь ко мне отрезая,
чтоб не видеть и не писать,
Ты еще пожалеешь, знаю,
Станешь локти еще кусать.
Чтоб не видеть,
Но ты увидишь!
Взглянешь - взгляда не отведешь,
Ты в метельную полночь выйдешь,
А от памяти не уйдешь.
"Обхватить бы двумя руками,
Унести б ее за моря!
Почему же она такая?
Отчего она не моя?"
Снег летит над землей застылой,
Снег рассыпчатый и сухой.
А ведь было бы счастье, было,
Оказался кузнец плохой...