Я многого хочу?

[Лиза Симпсон]

которому сейчас уже за восемьдесят, и который еще лет двадцать пять назад выглядел глубоким стариком - весь в морщинах, глаза мутные, ноги еле передвигал, одет небрежно, но бутылку свою на лавочке посасывал. И сейчас посасывает. Двигается еще медленнее, ползает практически. Ширинка вечно расстегнута, воняет от него. Но всегда с бутылкой. Это даже не человек уже, это падаль какая-то (животным назвать язык не поворачивается, животные - существа чистые). Я как-то разговорилась с его внучкой - она не скрывает, что мечтает о его смерти, потому что задолбалась уже блевотину за ним ежедневно убирать и говно подтирать. А он вот никак не умирает... иногда неделю-другую его не видно, потом опять встречаешь это существо и думаешь: вот же ж блин, жив курилка!

это я к тому, что рассчитывать на чью-то смерть и ждать ее - дело неблагодарное. Прождать можно долго, и мерзко это...