Трогательно до слез...

Тут дело не в тоске по детству, а в конечности жизни. В этом свете детство (собственное) воспринимается особенно пронзительно. И тем острее, чем дальше от него.

И в нереализованности мечт. Витек-то в Америку свалил, а никого достойнее не появилося...

Хороший стих. Вообще девочка удивительная - кажется, она даже думает стихами. Это какой-то отдельный тип мышления, имхо...

По-моему, вы немножко не поняли...

Тут не столько детство, сколько течение жизни. А параллельно тикает обратный отсчет.

[Лиза Симпсон]

Так нежно... Спасибо! (-)

Вот еще мне понравилось среди ее стихов.

"Я работаю солнечной батареей,

я в кармане оранжевом солнце грею,

чтоб оно на небо взошло скорее

и чесало макушки заснувших лип.

Солнце ловит за пальцы меня лучами,

я его приручила и отвечаю,

солнце просит завтрак и выпить чаю,

просит прямо внутрь его налить.

Я его несу осторожно очень,

ведь оно непоседливо между прочим

и всё время выпрыгнуть хочет ночью,

чтобы вдруг повсюду случился день.

Я работаю солнечным развлеченьем,

я кормлю его по утрам печеньем,

а потом усталой порой вечерней

я ему чумазую спинку тру.

И когда уже все разбрелись и спят,

я отмываю солнцу босые пятки,

а то все ведь заметят на солнце пятна,

многим это будет не по нутру.

Но потом постепенно солнце взрослеет,

в переходном возрасте жарит злее,

и багровым пятном по ночам алеет,

и подчас забывает придти домой .

А приходит - горячее, как жаровня,

говорит, что я, мол, ему не ровня,

и не родственница я ему по крови,

и что вид ему неприятен мой.

Понимаю, я, в общем, сама такая,

я всем прихотям солнечным потакаю,

а оно мне в сердце лучи втыкает,

чтоб до боли - а мне так тепло в груди.

Покричит об измене, тоске, обмане...

а потом тихонько к себе поманит

и заснет спокойно в моем кармане,

и я буду бояться его будить.


Я работаю солнечной батареей.

На рассвете прохладно, восток сереет,

воздух пахнет листьями и сиренью,

и пора бы уже открывать карман.

Я держу карман шире, чтоб было проще...

солнце сонное нос конопатый морщит,

а потом восходит над тихой рощей,

рассыпается искрами по домам."

Правильно ей в отзывах кто-то написал:"Из каких-то буковок...". Потрясающе, такие емкие образы из каких-то буковок... обычно они в голове бродят, но не материализуются...
Но жалко девочку, такая депрессия по жизни... как с таким жить? Правда говорят, что поэты, они с другой планеты... так все чувствовать... с ума сойти!