#21
|
|||
|
|||
о стихах судят не по мастерству автора, а по
тому, какой отклик эти стихи нашли в сердце читающего:-) Иногда в том, что вы называете "писульками" можно найти гораздо больше, чем в творениях маститых поэтэсс.
Если лет девятьсот не гадать о тебе по каплям На оконном стекле и по крыльям сгоревших в лампе Мотыльков, и в тетрадку писать едеждевно: "Нам ли быть в печали?" - четыреста раз, и забыть о главном.... И ложиться спать, под подушку сложив не пачку Фотографий из безнадежно прошлого лета, А, к примеру,толковый словарь, - может быть, иначе Все случится? И скажет взволнованно: "Я приеду" телефонная трубка... *** И не спрашивай, что со мной - просто мне хочется выжить. И дожить до заветного "позже, когда-нибудь позже". И не спрашивай, что... просто возух вокруг меня выжжен Ожиданием осени, просто наш глобус исхожен, Как детсадовский дворик, пустыни - не больше песочниц, Океаны размером с ладошку, ну может быть с лужу... Все равно не уплыть, собираю себя по кусочкам - То как паззл, то как вазу разбитую... Если не слушать, Как при каждом движеньи под ребрами звякает что-то, То почти и не больно, терпимо, чуть-чуть безголосо, Но вполне безопасно. Молчаньем заполнить пустоты Тишины и дожить до... Ты только не спрашивай, что со... |
Убрать рекламу | |
|
|
Рекламная пауза
|
#22
|
|||
|
|||
Отклик в сердце читающего оставит любая тема (не только стихи , но даже постинги на форуме или разговор в трамвае) , которая близка его собственным переживаниям . А вот о мастерстве автора судят по тому , сколько эти стихи будут помнить и цитировать те , кто сам этого не переживал , но сумел _прочувствовать_ благодаря мастерству автора .
|
#23
|
|||
|
|||
а чьи это стихи?
|
#24
|
|||
|
|||
Последний тост
Я пью за разоренный дом, За злую жизнь мою, За одиночество вдвоем, И за тебя я пью,- За ложь меня предавших губ, За мертвый холод глаз, За то, что мир жесток и груб, За то, что Бог не спас. Вот это - стихи. Хотя самые первые в списке мне тоже понравились. |
#25
|
|||
|
|||
Спасибо. Расплакалась(-)
|
#26
|
|||
|
|||
.
|
#27
|
|||
|
|||
Вот мое любимое
Уж сколько их упало в эту бездну,
Разверстую вдали! Настанет день, когда и я исчезну С поверхности земли. Застынет всё, что пело и боролось, Сияло и рвалось: И зелень глаз моих, и нежный голос, И золото волос. И будет жизнь с ее насущным хлебом, С забывчивостью дня. И будет всё — как будто бы под небом И не было меня! Изменчивой, как дети, в каждой мине И так недолго злой, Любившей час, когда дрова в камине Становятся золой, Виолончель и кавалькады в чаще, И колокол в селе... — Меня, такой живой и настоящей На ласковой земле! — К вам всем — что мне, ни в чем не знавшей меры, Чужие и свои?! Я обращаюсь с требованьем веры И с просьбой о любви. И день и ночь, и письменно и устно: За правду да и нет, За то, что мне так часто — слишком грустно И только двадцать лет, За то, что мне — прямая неизбежность - Прощение обид, За всю мою безудержную нежность, И слишком гордый вид, За быстроту стремительных событий, За правду, за игру... — Послушайте! — Еще меня любите За то, что я умру. |
#28
|
|||
|
|||
не знаю автора
Ночь до щиколоток- до щекотных и звонких костяшек:
перейдешь темноту – и подол не замочишь росой. Пробежит холодок от повешенных мокрых рубашек До вчерашней травы, что зарезана насмерть косой. Пробежит холодок – и замрет. И наткнется на встречный. И лицо у тебя захлебнется в молчанье моем. В этом мире случайном, где все неизменно и вечно, Только мы не сумели навечно остаться вдвоем. В этом мире, где даже грибы прорастают с натугой, Где положено выстрадать, выжить и в муках рожать, Только мы никогда, никогда не умрем друг без друга. Мы забыли друг друга, но руки забыли разжать. А вдали все равно огонек колдовской запылает, Синеватый, болотный… И ветер вздохнет в пустоте. И лисица лесная над логовом ломко залает, И лисята толкнутся в тяжелом ее животе. Горьким клекотом птица попросит у ночи ответа. Сдуют медленно кони дрожащие звезды с воды. Этот созданный мир передумает нас до рассвета И навеки сотрет незаконные наши следы. Когда женщина рядом уснет, утомившись от страсти, И, пружинку сломав, замолчит заводной соловей, Обдираясь на грязном, чужом, окровавленном насте, Ты ко мне поползешь – за любовью и смертью своей. Ты ко мне поползешь, животом вспоминая дорогу. Ты увидишь свой дом – и забудешь навек о себе. И, зверея от горя, губами прижмешься к порогу И о смерти попросишь – но жизни не будет тебе. Ты увидишь свой дом, опрокинутый , горький, игорный, И мой город, мой голод, мой голос и лик за свечой. И твой ангел заплечный, печальный, измученный, черный Закричит и прокусит тебе, задыхаясь, плечо. И ты скорчишься в ужасе на окровавленном насте, И потянешься к боли, но, воя, не стерпишь огня. Скажешь: Господи, что это? Девочка, зернышко, счастье! И мужчина чужой, не проснувшись, обнимет меня. |
#29
|
|||
|
|||
я вот все время думаю -
КАК и ЧТО нужно пережить, чтобы суметь написать такое? А может быть, просто некоторые люди умеют чувствовать и воспринимать иначе...
|
#30
|
|||
|
|||
А мне это нравится. Уже давно :-)
Напрочь путь ко мне отрезая,
чтоб не видеть и не писать, Ты еще пожалеешь, знаю, Станешь локти еще кусать. Чтоб не видеть, Но ты увидишь! Взглянешь - взгляда не отведешь, Ты в метельную полночь выйдешь, А от памяти не уйдешь. "Обхватить бы двумя руками, Унести б ее за моря! Почему же она такая? Отчего она не моя?" Снег летит над землей застылой, Снег рассыпчатый и сухой. А ведь было бы счастье, было, Оказался кузнец плохой... |
Убрать рекламу | |
|
|
Рекламная пауза
|