Писали ли вы стихи?

[Tundr]

прошу прощения за опечатки - торопилась, "по поводу" раздельно, "все-таки" через дефис, сама терпеть не могу неграмотную письменную речь

Вика Ветрова в полном шоколаде, Ника Турбина покончила с собой год назад. Прочитав сообщение выше, я вспомнила Нику Турбину.

Вот ссылочка вам, если интересуетесь:

http://domovoy.ru/0305/family/child_01.asp

[Tundr]

Да, я про Нику тоже читала, и передачу смотрела в телевизоре, жаль очень

Написала в 16 лет. Школьная любовь))

очень люблю Бродского, спасибо что написали тут - пора бы перечитать.

Ленна, это не я молодец, это - там выше обсуждается - выложила тут стихи одного чудесного человека. Некое съодство с Бродским в его стихах и правда есть.

[Лиза Симпсон]

<br>Кто там, в малиновом берете
<br>С послом испанским говорит?
<br>(Эпиграф)

<br>Я вырасту в именье деда
<br>На свежем молоке и хлебе.
<br>Со старой девой-гувернанткой
<br>В Москву к родителям приеду.

<br>Затем мне пожилой вельможа,
<br>Пленясь невинной красотою,
<br>Кольцо фамильное подарит
<br>И отведет меня к налою.

<br>И ничего не буду знать я
<br>Про страсть, про ревность, про измену.
<br>Потом, похоронив супруга,
<br>Надену траурное платье.

<br>И, сироту нося во чреве,
<br>А мужнин медальон – на шее,
<br>Посла Испании далекой
<br>Случайно встречу в ассамблее.

КНУТ ГАМСУН

<br>В благословенном Сирилунне,
<br>Среди деревьев серебристых
<br>Шла девушка тропой росистой
<br>Навстречу лейтенанту Глану.
<br>И зол был взгляд ее искристый,
<br>И плавен абрис, столь желанный.

БЛУДНЫЙ СЫН

<br>В стране моей ломятся нивы
<br>От ямса, пшеницы, овса.
<br>Растут апельсины и сливы
<br>В богатом поместье отца.

<br>В стране моей нет мне прощенья,
<br>А здесь, на чужбине глухой,
<br>Удел мой – пинки, поношенья
<br>И корм из лохани свиной.

<br>На ласку напрасны надежды.
<br>Предателя-сына кляня,
<br>Отец не простит мне. Но прежде
<br>Пускай хоть накормит меня.

<br>Горят мои пятки босые.
<br>Иду я. Граница близка.
<br>Там все позабыли о сыне,
<br>Погрязшем в трясине греха.

****

<br>Разве плохо жить в разлуке?
<br>Разве больно провожать?
<br>Почему ж тогда я руки
<br>Не могу никак разжать?

<br>(Спи-усни, мой львенок милый,
<br>Спать не буду нынче я:
<br>Разлетаются по миру
<br>Мамины друзья).

<br>Осень сменится зимою,
<br>Что-то станется с тобою?
<br>Кто останется со мною –
<br>Нелюди? Враги?
<br>Ты развей мою тревогу,
<br>Ты поесть возьми в дорогу,
<br>Не кури и, ради Бога,
<br>Руки береги.

<br>(Спи-усни, мой светик ясный –
<br>От зеленой от тоски
<br>Стали глупы и бессвязны
<br>Мамины стихи).

<br>Я скажу, чтоб не соврать,
<br>Что грущу совсем немножко.
<br>Выпьем, что ли, на дорожку –
<br>Крепче сын мой будет спать.

***


<br>Сумрачен свет фонарей, воздух тяжел и упруг.
<br>Город – словно фантом из недолгого сна.
<br>Узкие срезы домов, двор, образующий крюк,
<br>Фресками грязных пятен усеянная стена.

<br>Споткнувшись на слоге Санкт, договорить: Петербург,
<br>Вглядываясь в пустоту, надолго застыть у окна.
<br>Запах – вода и гниль; музыка – капель стук.
<br>Странное слово смерть; вечности желтизна.

*****

<br>Before you slip into unconsciousness
<br>I'd like to have another kiss

<br>Настанет день, когда мы будем тихи,
<br>И в доме, где пока мы не живем,
<br>Поселятся какие-нибудь психи,
<br>Назвав его хрустальным кораблем.
<br>…А нынче ночь, и ты, по счастью, рядом.
<br>Господь наслал на землю ливень с градом,
<br>И, увлечен таинственным обрядом,
<br>Кропит свой мир небесным молоком.

[Лиза Симпсон]

мне казалось, они относительные ровесники...

Протяни мне свою строку
В час, когда наводнит безмолвие
Наш мирок, - и в левом боку
Обнаружится что-то новое,
Трепыхнётся, толкнёт вперёд,
От заглавной буквы до точки,
По строке. Я же в свой черёд
Предложу тебе многоточием
Вспомнить шорох сухой травы
В самом центре шумного города,
И покажется, что на «вы»
Мы с Судьбой не бывали отроду.
Чтоб на нашем с тобой веку
Был со мной хоть незримо рядом ты,
Я тебе протяну строку.
Горизонтом. Мостиком. Радугой.

******************

Два творчества «в одном флаконе» –
Коктейли рифм, бумажный шум
И сигареты на балконе –
Тебя я не «перепишу».
И всё? И всё, ведь гениальность
Не умножается на два.
Талантливость – такая малость,
Беспомощная иногда
Перед твоих стихов обвалом.
И даже хочется писать,
То есть, довольствоваться малым –
Тебя мне не «переписать».

********************

К осени зайдем в гости,
Звезд насобирав горсти,
Перехватив движенье
Падающей листвы,
Станем коленями наземь
Пред сентябрем-князем,
Я прошепчу чуть слышно:
«Княже, благослови!»...
В теплых твоих ладонях
Руки мои утонут,
Запах горящих листьев
Будем вдыхать вдвоем.
Мудрость не значит старость.
Долго ли нам осталось
Время, любовь и веру
Мерить тем сентябрем?

А это - стихи моего мужа.

Это письмо в пункт А, без имени на конверте,
Ибо не помню его. Обратный адрес – пункт Б.
Если земная ось вправду свой шарик вертит,
Значит, спустя года бросит его к тебе,

Старый измятый лист, мой позабытый почерк,
Дым сигаретных гильз, время у наших ног…
В мире нет ничего правильней многоточий,
Может быть, оттого каждый в нём одинок –

Люди, дома, скамьи, улицы в полуночном
Городе без лица, скрывшемся в темноте.
Многих уже давно можно найти лишь в прошлом,
Но и увидев их, дальше бредёшь – не те…

Прошлое – как ледник. Минус температуры
В нём бесконечен. Ночь слушает бой часов,
Мы же застыли в ней – две восковых фигуры
Кутающейся в шаль снежной мадам Тюссо,

Выжившей из ума. Узники без конвоя
Сходят с ума быстрей, даже в конце пути
В вечное Ничего нам не войти по двое
И не найти ключа стрелки перевести.

Я не люблю тебя, это другое чувство,
Знание, что «Прощай!» не означает смерть,
Знание всех вестей, горечи всех сочувствий,
Знанье пути с небес в нашу земную твердь.

Если когда-нибудь в городе безымянном
В ящик почтовый твой это моё письмо
У одиноких дней выпадет из кармана,
Ты не читай его, пусть говорит само,

Если же промолчит, рви беспощадно в клочья
И не пиши ответ, я его знаю сам.
В мире нет ничего правильней многоточий,
Ибо наш мир – одна рваная полоса…

Это было написано лет в 13:Подари мне, ветер,крылья,подари мне,солнце,силу,и в желанный час тогда я прилечу к тебе,мой милый.Будет наша жизнь,как сказка...Чтобы сказку сделать былью,подарю я солнцу силу и верну я ветру крылья.Только быль,она не сказка,нам без крыльев не летать,на земле,без сил опять мы наденем свои маски!